Tuesday, June 05, 2007

Resplandor

A veces dudabas de que nos dirigiéramos hacia algún lugar,
asfixiabas tus temores en un fuerte y solemne abrazo después del amor,
mirándome a los ojos implorando un “para siempre”,
congelabas la eternidad en un próximo recuerdo,
yo por mi parte lidiaba con mi acalófilo espíritu
desviando mis pensamientos a un callejón sin salida,
era un simple testigo del milagro de tu cuerpo,
impávido veía como los sueños huían,
aterrados de volverse realidad.

Víctima del temor por saberme tu destino,
hoy sólo eres una mujer que vaga al fondo de mis recuerdos,
un sueño recurrente, un lamento continuo,
hoy, tan solo en algún bar, digo todo en tu ausencia,
resguardando tus huellas de las gotas de muerte que no cesan,
pretendiendo justificar mi adictiva levedad del ser con insensatos argumentos;
cuando encuentras en ausencia de búsqueda,
el instinto se vuelve razón y el absurdo es un instructivo.

El amor es la redención de la estúpida realidad,
la poesía son palabras nunca dichas, que el silencio asumió,
la nostalgia es un par de ojos bien abiertos en la oscuridad,
la memoria son sentimientos abreviados y felicidad incompleta,
tú...tú eres el eterno resplandor de la caverna de mi corazón.

AndracA

Monday, June 04, 2007

Exorcismo

Olvidé las antiquísimas cicatrices en algún bar anoche,
la locura voluntaria naufraga en el fondo de alguna cerveza,
mi viejo aroma se ha diluido en algún cigarrillo,
hoy soy sólo parte del nauseabundo perfume universal,
mis ojos no tienen memoria,
mis manos anhelan construir algo “útil”, no bello,
la escéptica postura yace muerta en algún manicomio,
y las dudas son bochornosas anécdotas de insensatez,
perdí algo en la oscuridad,
tengo miedo de regresar a averiguar de qué se trata,
pero aun más miedo de poder recuperarlo.

¡Qué etapa de mi vida aquélla!,
terminó el duro camino de vuelta a la ceguera,
a la inconsciencia, al qué más da, al nace, vive y muere,
la oveja negra pide perdón con humildad y se une al rebaño,
juntos asesinaremos a ese cáncer llamado libertad,
la curiosidad tiene sus horas contadas,
la certidumbre será producida en serie
y tendremos nuestra ración quincena a quincena.

Hagamos a un lado a los filósofos, pintores
y a todas esas ociosas y bellas artes,
bailemos al compás de la melodía universal,
no hay cabida en este mundo para la razón,
destino es una palabra anticuada,
basta y sobra hacerse uno con el tiempo,
aprieto con las fuerzas del alma mis párpados,
estoy listo para vivir.

AndracA

Sunday, June 03, 2007

Eternamente ¿muerto?


La muerte hizo una pausa, tomó un respiro
miró a su alrededor, sintió un vacío desconocido,
se sintió confundida y del hombre defraudada.

¿Es que la voracidad en mi encomienda me habrá desviado de mi propósito?, -se preguntó-
terminar con el dolor, tierra firme en el naufragio de la existencia,
¿qué os ha hecho tan adictos a la vida?, -no paraba de cuestionarse-,
¡pero si lo sabían desde un principio!, ¡tuvieron tiempo de asimilarlo!,
¡insensatos! soy lo único que en verdad les pertenece y me rechazan,
todos los viajes tienen un destino, han llegado, ¡bienaventurados!.

No más dolor, no más lágrimas que derramar, ni siquiera algo más que pensar,
¿¡qué mejor escenario que la certeza!?, ¿¡qué mejor premio que el prometido!?,
¿es que no valoráis la honestidad?, ¿es que os habéis creído vuestras propias mentiras?
¿qué fue lo que os insinuó algún milagro?, el destino no hace excepciones,
la vida no es nada sin la muerte, lo eterno ansía constantemente el final,
lo infinito sólo ignora sus fronteras.

La muerte se sintió sola, quizá ella nunca había reflexionado sobre sí misma,
recordó cada mirada, cada último suspiro de sus víctimas,
cada lágrima derramada por los deudos, y fuera de comprender,
todo le parecía aun más ilógico, absurdo,
le parecía un desatino aferrarse a la fugacidad,
cuando ésta es la materia de que está hecha la belleza.
La inmortalidad es la alquimia imposible,
la trascendencia es la labor del hombre durante la vida,
la eternidad cuando muere un hombre se desintegra y cambia de nombre
a veces la llaman amor, a veces recuerdo, a veces nostalgia,
a veces no tiene nombre y se nos escapa en cada duda.
AndracA